Культура (262)
Гримить письменницьке перо. Думки, немов птахи. Рожеві фламінго.
Тріпочуться. Курличуть. Злітають. До сонця. Вище й вище.
Помнишь, по Эйнштейну существует лишь два способа прожить. Очередные едва заметные массы настойчиво уверяют нас. Их инструмент - регулярные подачи скептичных убеждений. Твердят, что чудес нет, не было и не будет. Погасшие блеклые души искусно под ноги нам рассыпают слова - приманки, подливают в любимый чай настойку - Апатию. Ты ведешь беседы с бесформенными на безопасном расстоянии. Между тем Апатия проникает глухими неслышными шагами, адаптируется в комнатах расслабленного сознания.
Иду домой. 5:15 утра. Отвратительная погода. Пустые улицы. Кажется, громко дышу.
Мой одинокий дворец уже недалеко. Горький кофе и кресло – все мои планы. Каждое утро одно и то же. Опять не получится заснуть. Буду читать или пытаться думать, слушая игру неизвестного исполнителя на старом пиано. А вечером снова на работу.
Що таке ніч? Це повітря, яке замальоване у чорний колір пензлем невідомого талановитого художника? Але невже ж ніч – лише брудна вода?! Неможливо!
Це істина. Чистота. Щирість оточуючої дійсності. Врода реальності.
Це мелодія, яка лине з такого музичного інструменту, що його не встигло створити людство. Виринаючи з рухів музичного майстра, кожен звук досягає певного джерела планети.
