Культура (262)
Стежки ведуть через поля далекі,
Де маки і волошки, як колись…
Де змахом крил віщують день лелеки,
Й соборно сяє піднебесна вись.
І на долонях степу – мій Оріхів,
Що увібрав у себе цілий світ…
Джерельна мова, пісня-материнка,
Весняних вишень білопінний цвіт.
І стежка та біжить – не заростає,
Хоч навкруги – килимом спориші…
Літа, мов птахи, в вирій відлітають, Та не згасає літепло в душі…
За год природа переживает, по сути, человеческую жизнь. Весной - рождается и радуется всему, что есть на Белом Свете – младенчество и юношество. Летом она полностью формируется, и у нее появляются детки – ягоды, фрукты, овощи. Осенью же стареет: к концу ноября не найдешь уже и листика на деревьях, и живой травинки в лесу. Зима – завершающий этап - природа засыпает мертвым сном.
Каждый человек дышит ровно столько, сколько ему было предначертано. Нет, я не из тех, кто верит в судьбу. Я думаю, что мы – создатели мира, некие скульпторы, художники и поэты своих жизней. После нас остаются безмолвные, холодные тела и то, что мы успели сделать за время, отведенное нам.
Все началось год назад. Мне кажется, в тот момент на мои плечи будто бы упал весь мир. Я не знал, что делать, куда бежать, где искать помощи. Я был в отчаянии, все вокруг стало вдруг каким-то серым, блеклым, холодным, хоть на дворе светило яркое солнце июля. Я был готов упасть от бессилия, но знал, что должен бороться, должен, ради нее, моей жены Эмилии. Вот уже год как она в коме.
